Livre fontaine à débit modulé

A mi-chemin entre La conjuration des imbéciles de John Kennedy Toole pour la galerie de personnages picaresques et Le culte du banal de François Jost pour l'analyse - mais au vitriol, celle-ci - de l'art contemporain, ce livre détonne. Mais avant d'en parler, arrêtons-nous sur un pléonasme : l'art est contemporain ou n'est pas. Mieux, si l'oeuvre est d'art, elle dépasse obligatoirement son époque. Sinon c'est une copie, un acte sans création, indigne d’intérêt. Mais, d'un autre côté, si nous paraphrasons Marcel Duchamp, n'est-ce pas l'idée qui prime plutôt que l'objet ?

Dans son dernier ouvrage en date, mon frère Pierre, associé à son ami et complice Hubert, arrache l'écorce qui enveloppe cet univers replié sur lui-même, déchire les codes comme on se saoule dans les vernissages, campe des situations tour à tour drolatiques et pathétiques, parfois les deux en même temps. C'est féroce sans être méchant, et le lecteur perçoit rapidement tout ce qu'il y a de choses vues dans le récit qu'alimentent les auteurs de ce roman-pamphlet. Ils en connaissent un rayon ;  de bicyclette, façon Dada.

Au-delà de situations burlesques qui mériteraient d'être mises en scène par le Grand Magic Circus de Jérôme Savary ou bien filmées par Bertrand Tavernier, Dimensions variables nous parle en creux du rapport de l'artiste à son oeuvre, de l'impact que celle-ci a sur lui. Il inspecte aussi en sous-texte et parfois à gros traits la vacuité et l'authenticité, l'amitié et l'amour, l'exil et la solitude, l'inspiration et l'intuition.

En quatre temps, cette histoire chorale hilarante et caustique aborde avec légèreté de sérieux questionnements, et c'est tout à notre avantage. L'excès est salutaire mais n'exonère pas d'un retour en soi une fois reposé. Quel rapport avons-nous aux œuvres d'art ? Que faire des critiques ? Pour quoi et pour qui créer ? Et qu'en faire ? Sommes-nous seuls au monde, surtout quand nous sommes entourés ? Ne vaut-il pas mieux être mal accompagné que trop ?

Pas si étonnant, Dimensions variables, ce fut aussi une exposition conçue à Villeurbanne durant l'été 2012. Nul doute que les auteurs de cette diatribe comico-métaphysique y auront pensé au moment de crever les bulles de verbiage entortillé puisque, si j'en crois les commissaires de ce déploiement, "rendues à leur abstraction première, ces évaluations et spéculations sollicitent notre besoin de se projeter dans l'univers, d'interroger notre présence au monde, expérience rendue aujourd'hui plus que jamais nécessaire."

Ecrivain, poète, plasticien, éditeur, Pierre Escot a vu son travail de vidéaste exposé, en 2005, au Centre Pompidou. Il est aussi l'auteur de plusieurs ouvrages, d'où émergent Planning (éditions PPT, 2007), Le Carnet Lambert (Art&Fictions, 2015) et Piotr (ISMG, 2021) par leur singularité concernant le fond et le style, la forme et le support.

Que reste-il ?

Les multi-champions du hand français ont été découverts la main dans le pot de confiture, et c'est une nouvelle plume d'ange que l'on arrache. Cela dit, il n'en reste pas beaucoup sur le dos du sport français. Depuis que le foot a été mis hors jeu en 2010 et pour un bon bout de temps on peut le craindre, voici les Experts en pari dans la ligne de mire des brigades gendarmées, assis dans la balance de la justice.
Il n'y a pas de quoi se marrer. On aimerait tant, à la Comme Fou, que le sport soit un modèle de vertu, une boite à valeurs capable d'inspirer la société et on s'aperçoit, malheureusement, que c'est l'inverse : les vices du monde dans lequel nous vivons finissent par polluer le dernier oasis.
Le dernier ? Je déconne. Plus mon regard quotidien, mécanique, devient périphérique et plus le retour en soi, entouré de livres, de tableaux et de musique, m'enchante, préservé des affres, car il m'autorise à faire le plein de cette essence, l'art, sans laquelle j'ai souvent l'impression que nous rejoignons le veau. Cela vous fait le même effet ?

Art et cochon

Oscar, César, Molière et Goncourt n'ont que peu de poids comparés au sondage Comme Fou qui doit sacrer la personnalité artistique de l'année en train de s'écouler froidement sous nos pas. Cloaque-cloaque font les semelles plongées dans le caniveau car c'est bien d'en bas que l'art nous touche, en ce moment. La liste concoctée (cf les cinq noms qui s'inscrivent à droite de votre écran) a de quoi faire nous réchauffer : du made in France comme c'est de mode désormais, des joyaux de la culture de chez nous, un régal. Je vous sens particulièrement en appétit, ami(e)s de la Comme Fou, pour cliquer et nous faire partager votre opinion sur ru, laquelle viendra rejoindre le grand fleuve culturel qui nourrit les plus belles perspectives d'élévation spirituelle... C'est pour offrir ?

Couper le sifflet

Combien de temps encore ? Combien de temps encore va-t-il falloir accepter d'être battus au sifflet comme on est dépassé sur la ligne ? Trois essais à rien. Rien ? Si, des buts, que des buts, des pénalités, de l'indiscipline. L'USAP a dominé le Munster : exploit. Perpignan a inscrit trois essais et les Irlandais ? Que dalle. Et au final, le Musnter l'emporte. Rage. Désespoir. J'aime bien cette équipe catalane. Du style, de l'âme. Mais la H-Cup n'est pas une compétition ordinaire. Les clubs français y perdent leurs nerfs. Et c'est là où l'on mesure ce qu'est le rugby : l'art de conceptualiser l'injustice par la parabole du rebond ovale imprévisible. Sauf quand la partie est arbitrée par un anglo-saxon. Un certain M. Barnes, lequel un soir d'octobre 2007 à Cardiff... Allez, je vous laisse à nos réflexions rebondissantes.

Je crée donc je mens

Avec l'envie d'avancer sur le chemin de la communication en ouvrant mon Pessoa quotidien: " L'art consiste à faire éprouver aux autres ce que nous éprouvons, à les libérer d'eux-mêmes, en leur proposant notre personnalité comme libération particulière. (...) Pour que je puisse transmettre ce que je ressens à quelqu'un d'autre, il me faut traduire mes sentiments dans son langage à lui. Et comme ce quelqu'un d'autre, par hypothèse de l'art, n'est pas telle ou telle personne mais tout le monde, je dois convertir mes sentiments propres en un sentiment humain typique, même si, ce faisant, je pervertis la nature véritable de ce que j'ai éprouvé." Créer, serait-ce donc mentir et pas qu'un peu ?